Une journée de travail dans l’est de l’Ukraine

Lors d’entretiens ou d’événements, on me pose souvent la question de la vie quotidienne. À quoi ressemble le quotidien ? Existe-t-il vraiment ? Qu’est-ce qui est encore possible et qu’est-ce qui ne l’est plus ? La normalité existe-t-elle encore ?

Depuis le début de l’invasion à grande échelle, je peine à répondre à cette question. Les frappes aériennes incessantes, les pertes et le deuil sont devenus mon quotidien en Ukraine.

Passer des heures dans un sous-sol ou un couloir en fait également partie.

Mais les soirées entre amis, les promenades dans le parc et les sorties au cinéma en font également partie.

Mon dernier jour de travail à Dnipro est un lundi. Dans l’après-midi, je prendrai le train interurbain pour Kyiv, où je passerai la nuit. Le lendemain matin, je prendrai un train de nuit pour la Hongrie, puis je voyagerai de la Hongrie à Munich et de Munich à Berlin. Cet itinéraire montre à lui seul à quel point la vie quotidienne en Ukraine est différente de celle en Allemagne.

Dimanche, j’ai retrouvé un collègue devenu ami. Il fait un temps magnifique, le café sert d’excellents plats — un dimanche tout à fait normal. Après une longue averse, nous plaisantons même en disant que ce ciel très nuageux serait parfait pour une attaque de grande envergure.

Il ne me reste plus qu’à faire mon sac à dos pour ma dernière soirée. Je laisse ma trousse médicale d’urgence personnelle près de la porte d’entrée pour l’instant, on ne sait jamais.

J’aimerais me coucher tôt et dormir un peu avant de passer les 35 prochaines heures dans le train. Mais la soirée commence par une alerte aérienne. Des dizaines de drones Shahed ont été repérés dans notre espace aérien.

J’essaie néanmoins de rester calme et j’espère que l’attaque ne durera pas longtemps.

Trois murs entre nous et les explosions

Les premiers drones atteignent la ville — et avec eux, les premières explosions.

Lorsque le toit d’un immeuble de grande hauteur, que l’on aperçoit d’ici, commence à brûler, tout espoir de passer une soirée tranquille s’évanouit. Tous les voisins se rassemblent dans le couloir commun. Trois murs sont censés nous protéger des explosions.

Des messages faisant état d’un nombre croissant de drones Shahed circulent. L’immeuble dont le toit est en feu est touché par un autre drone.

Il est désormais bien plus d’une heure du matin. Les enfants dorment dans le couloir ; nous, les adultes, somnolons adossés au mur. Pour Dnipro, c’est un bref répit : même si des drones sont toujours dans les airs, ils sont loin de la ville.

Je rentre chez moi. À partir de maintenant, je pourrais encore dormir près de six heures.

Mais je n’arrête pas de penser à ce toit en feu. Il y a quelques mois, j’ai moi-même séjourné chez des amis dans cet immeuble précis. Les premières vidéos et informations sur les attaques commencent à circuler. Plusieurs incendies se sont déclarés dans la ville ; les premières équipes de secours sont sur place. Je croise ces informations avec les lieux où vivent mes amis, en envoyant et en répondant aux messages obligatoires du type « Tu es en vie ? ».

À peine quelques minutes après la levée de l’alerte, l’alerte aérienne pour les missiles balistiques retentit.

Les missiles mettent entre trois et sept minutes pour atteindre la ville. Assez de temps pour fermer brièvement les yeux, inspirer… et, dans mon cas, lever les yeux au ciel. Ce soir, la Russie ne laisse vraiment rien au hasard.

Le premier missile balistique frappe à portée de voix. Comme souvent, la force de l’explosion fait trembler tout l’immeuble. Immédiatement après la première explosion, trois autres suivent.

Notre communauté de couloir, formée spontanément, commence à s’inquiéter.

Normalement, il n’y a qu’une seule explosion. Un missile, une ogive, une explosion.

Nos chaînes Telegram de confiance ne fournissent pas encore d’informations sur le type de missiles ou d’ogives utilisés. Elles signalent toutefois que d’autres missiles se dirigent vers la ville.

Les explosions suivantes suivent le même schéma. Après la première déflagration, trois autres ont retenti en l’espace de quelques secondes.

« S’agirait-il d’armes à fragmentation ? » demande l’un des voisins.

Un couple sort de l’un des appartements. Ils ont une vue imprenable sur le Dniepr et la rive gauche de la ville. Ce panorama se transforme régulièrement en poste d’observation des drones, des missiles et de la défense aérienne ukrainienne. Ils secouent la tête.

« C’est l’enfer là-bas », disent-ils.

L’attaque dure jusqu’à 4 heures du matin. Après, seuls quelques drones isolés persistent dans notre espace aérien — un risque que je suis prêt à prendre pour pouvoir dormir quatre heures.

Le lendemain

Le lendemain matin, la ville reprend vie. On s’affaire à déblayer les dégâts causés par les attaques. Les transports en commun annoncent la mise à jour de leurs horaires. Les Chemins de fer ukrainiens publient les retards des trains au départ.

En me rendant au bureau, je prends connaissance des chiffres relatifs à l’attaque :
– 524 drones;
– 22 missiles balistiques;
– 503 drones interceptés;
– 4 missiles interceptés;
– 40 immeubles d’habitation ont été touchés, ainsi que deux crèches, une école, un bâtiment universitaire et un tramway;
– 2 000 fenêtres détruites;
– 56 personnes ont été blessées, dont trois enfants.

Je range ma trousse de premiers secours — ainsi que la réponse à la question sur ma vie quotidienne — tout en haut de mon sac à dos.